Novecento Escribio:
Encargo Dispárame sílabas que no quiera parar mientras alguien encuentra una vacuna en alguna parte. Búscame en todos los eslabones de los columpios en los que todavía no nos hemos balanceado. Reclama todos los huecos que sin ti sean sólo carencia, hambre de algo. Cúrame las heridas por ausencia de mentón clavado en la clavícula. Cuenta hasta 3 y escóndeme del pesquero de Delfines a la hora de cantar nanas. Reinventa en papel de cebolla el espacio vacío en la nuca. Abraza mis techos inciertos, mis días sin contar, mis andares de pato, mis cartas sin remite. Necesito tus jerséis a rayas poblando mis percheros, tu nariz tiritando en más de cuatro puntos cardinales, tus dedos como traqueteo de vías por la espalda, tu huella en el marca-libros. Quiero llevarte al puente donde ruedan los lápices de colores que siempre olvido cuando todos los semáforos te deletrean en MORSE y no me queda más remedio que dejarte telegramas en las barandillas. Sólo tú sabes lo que llevo en la mano izquierda desde que me invitaste a compartir aquella naranja. Conozco un lugar desde donde se puede llegar al funicular con hilos de bombilla. Desde allí se ve el río con 3 folios deshaciéndose sobre el agua. Una sola palabra en cada página. Son. De. Mar. Unos peces magníficos. Preciso mirarte cuando miras a otro lado. Acariciar la chapa de los trenes en los que vuelves. Caminar con los brazos abiertos sobre los bordillos. Bailar al ritmo de la llama de un mechero y tus dedales. Estar en una ciudad en la que ninguno de los 2 vivimos. Háblame en un idioma en el que te desconozca. Tengo ganas de traducirte.
Ella Dice:	Él Dice:
Esta es una poesía con ecos de Benedetti, pero la mayoría son ecos recién nacidos y primitivos. De todas formas algunas imágenes son muy buenas, como: “Necesito tus jerséis a rayas poblando mis percheros, tu nariz tiritando en más de cuatro puntos cardinales, (...) tu huella en el marca-libros. (...) cuando todos los semáforos te deletrean en MORSE y no me queda más remedio que dejarte telegramas en las barandillas.” Son realmente sobresalientes y cada una de ellas resiste en su presencia inherente (que hasta casi hace desaparecer un error ortográfico en una de las palabras). Pero pierden fuerza al estar codo a codo con algunas imágenes que sólo se perciben de relleno; una mezcla de letras sin ataduras poéticas realmente significativas. La elección de algunas palabras parece totalmente arbitraria y al azar. Como si el ejercicio de escritura consistiera en una estructura previa a llenar con una sarta de sustantivos y adjetivos sacados de una bolsa por sorteo. Por otro lado, con las negritas pareciera que se trata de dar a algunas palabras el valor relativo del que carecen. Para luego en vez de escribir “tres” con todas las letras y que sea una palabra más como las demás, reducirla al signo: “3”; pero en una contradicción al ponerla en negritas también (en vez de hacer su presencia importante tan solo con la escritura de sus fonemas), lo que se creería una distracción del autor. También sucede con otro "3", y un "2" que se refiere a la voz poética y al destinatario, con lo que sería importante que esté escrito "dos". Esta sensación de que es sólo una distracción se acrecienta al notar que luego el autor escribe "cuatro puntos cardinales". Es el colmo de este intento de darle valor externo a las palabras el escribir "morse" con mayúsculas y además negritas. Sin los innecesarios adornos y los descuidados (o cuidados pero inefectivos) rellenos, esta poesía tendría mucho más que un tenue potencial.	La inestabilidad del término (critica a encargo). Tenar me metió en un gran aprieto al elegir este post, más que nada por que pese a su sentido me gusta. No me gusta desvirtuar cosas que son amenas, agradables. Es una poesía larga y esa es su mayor debilidad, porque entre cosas geniales irremediablemente algunas frases se pierden, se vuelven frases nulas, frases que no dicen nada... pero claro, cada uno toma para si lo que quiere y reinterpreta y reelabora los significados, auna los simbolos, los hace propios... sin embargo, no me voy a limitar a escribir mi interpretacion de la poesia. "Dispárame sílabas que no quiera parar mientras alguien encuentra una vacuna en alguna parte". Frente a la violencia, la muerte, el hambre, y todos los terrores sociales conocidos, nosotros... somos felices escuchando cosas que queremos oir, palabras que nos agradan, cosas que nos pierden y nos hacen perder la conciencia de que alla afuera hay un mundo, Nos creamos un lugar en el mundo del que nos refugiamos... una forma de Salvarse, a la que Benedetti con enojo desafia.... "si te salvas, no te quedes conmigo". Pero está la conciencia, está el encanto de saber que somos ingenuos en lo que nos constituye a ambos (llámese amistad, amor, odio, o lo que más le guste al lector). "Búscame en todos los eslabones de los columpios en los que todavía no nos hemos balanceado". El futuro entonces es evidente, una vez que las palabras fueron dichas, una vez que con nuestro amor nos salvamos, la percepción de la realidad cambia, uno mira con otros ojos y ve recuerdos que quedan por construir, sueños e ideales, fantasías. Cada eslabón es parte de lo que buscamos construir, estando juntos desde ahora. "Reclama todos los huecos que sin ti sean sólo carencia, hambre de algo". Pero el amor no son sólo agujeros vacíos, no es una necesidad... no es ofrecerse al otro y rendirse... el día que el amor se vuelve una nescesidad, que la ausencia de otra persona implica una carencia, el día que como desaforados dos cuerpos se devoran no en la elección, sino en la necesidad (debería decir necedad) de esa otra soledad... el amor se diluye... empieza a desvanecerse la sinceridad y cualquier sentimiento se puede confundir... Y entonces....... tras un montón de frases de cadaver exquisito, una seleccion de palabras aleatorias, de palabras no marcadas, una tormenta de desesperación, de enajenamiento, de mala selección de términos..... la poesía y el amor se vuelven la obsesión, la desesperación, y el desprecio... "Necesito tus jerséis a rayas poblando mis percheros, tu nariz tiritando en más de cuatro puntos cardinales, tus dedos como traqueteo de vías por la espalda, tu huella en el marca-libros". Él ya no vive si no es por ella. Y dicen que eso es grandioso yo no entiendo...... qué hay de grandioso en que una persona se pierda en otras personas en que su cuerpo se vuelva una extensión de un cuerpo ajeno. y entonces viene la asfixia las palabras lindas que quería escuchar empezaron a ahogar lo que habían construido... despues de eso ya no querda nada. NADA. "Háblame en un idioma en el que te desconozca. Tengo ganas de traducirte". Al menos es agradable, no es cursi en general, pero frases como "desde que me invitaste a compartir aquella naranja." lo arrojan a uno de la gracia al paraíso de lo profano.
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J. Kamsella Escribio:
Lluvia y Agua Agua. Mirad cómo cae silenciosa del cielo. Mirad como moja las calles de la ciudad. Admirad su belleza y humedad. No dejeís que el frío los engañe. Si, está lloviendo. Sí, estamos en noviembre y está lloviendo. Se escucha como caen gotas de arriba. Gotera omnisciente... Cae agua ruidosa, la lluvia habla y los truenos juegan a saltar, como si gritar su nombre fuera pecado, asustando a cualquier infante. Son fantasmas del silencio! Recuerdos de aquel invierno!. Oh sí. Ése invierno. Aquella helada tarde de Junio, llovía a cántaros y estaba apunto de nevar. ¿La recordaís? Mi ánima no existía, pero pronto habría de salir. ¿Qué hace la lluvia ahora? Es necesaria para el alma nostálgica. Está ella... Perdida en algún recuerdo , merodeando en el alma de algunos, mojando suavemente la chaqueta, riendo o llorando, esperando algo y congelando las manos. Cada lluvia, cada invierno. Es lo mismo para todos (?). No, no para todos. Detened el tiempo de una vez y fijaros en la hermosura y paz del frío; en la armonía con que cae la lluvia y moja todo a su paso. Cae plena, tranquila, fuerte y segura. Abundante. Esperareís el arcoiris del alba? Mirad! Sigue cayendo el agua... Es lluvia. sábado, noviembre 13, 2004 posted by J. Kamsella at 1:00 AM
El Dice:	Ella Dice:
Agua y lluvia, como si fueran dos cosas diferentes... dos universos opuestos que se encontraran por capricho de las estaciones. Agua que cae del cielo, pero que nunca brota... faltó que dijera que "la lluvia eran las lagrimas de las nubes" y hubiera jurado que "belleza" y "hermosura" no es como una "patada al higado" sino como una amapola. Definitivamente alguien algun dia inventara una palabra linda para describir "lo lindo". Lo cierto es que la lluvia "no siempre moja" y querer reducirla al visitante de alma (que se desconoce a si misma) es quitarle todo lo que hace que la gente cuando la ve, se inspire y quiera hacerla propia en letras ajenas...	Este escrito es ameno y conduce al lector a una sensación nostálgica, al mismo tiempo en que serpentinas de agua comienzan a descender por las ventanas y la temperatura desciende dos grados, por más que el día en realidad esté terriblemente soleado allá afuera. Sin embargo, el estilo Cervantesco más que ayudar a la obra es una traba, especialmente si la autora no sabe usarlo bien, con lo que se hace evidente el artificio. Esto sucede con palabras como “esperareís”, “recordaís” y “dejeís”. Tratar de pronunciarlas con esa acentuación resulta muy divertido. La forma de la escritura reafirma su sentido, creando un efecto relativo al tópico de la lluvia. El fluir de las palabras en esa forma dudosa, errante, meditativa, nos lleva al lugar común de los pensamientos que danzan al compás de la lluvia, y que nos abrigan en un noviembre particularmente frío y húmedo.
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Gaddira Escribio:
Frio Tengo las manos frías... las siento helarse poco a poco. Mi piel comienza a teñirse de un púrpura azulado que sepulta las caricias que me quedan por derramar. Las cierro y las abro rapidamente, tratando de recuperar así el sentido del tacto que va desapareciendo como lo hacen las pisadas en la arena del desierto, suavemente, dulcemente... eternamente. Las llevo a mi rostro, a mis labios... golpeo con ellas mis piernas, mi pecho, mi sexo... no consigo nada más que esquirlas de hielo clavandose en mi piel. No hay sangre, una escarcha rojiza recubre cada una de las heridas que me causo... no hay dolor, siento el calor del hielo abrazándome... abrasándome entre sus llamas marmoreas. Dejo que las sensaciones me inunden, me rodeen... y mis manos se abracen a mi cuerpo para descansar así lo que me queda de vida. Gaddira lo entrelazó el lunes, noviembre 08, 2004.
El Dice:	Ella Dice:
No se puede negar que la prosa es amena... pero con esto de las metaforas uno entra en un lio terrible. Yo se que a todos les gusta juguetear con las contradicciones, ser dos cosas a la vez y no por eso ser incoherente... Vamos a hacer una lectura exhaustiva, un poco por diversion un poco para ver mas alla de los simbolos que expresa. Geddira tiene sus manos frias, las siente helarse poco a poco, probablemente el cuerpo comiensele a entumeserse, la piel se le torna palida, violacia, y las venas probablemente se le vean azules. No puede dar caricias y probablemente eso la entristece ya que sabe que, en cierta forma, esta muriendo, que esta perdiendose en una sensacion que es mas poderosa que ella. Es absorvida por el frio y es conciente... busca el movimiento para generar calor... pero no sabe que eso es peor, que puede perder sus extremidades y entonces se golpea, busca sentir como si se hubiera vuelto frigida a sus caricias, su sexo no le responde, su pecho tampoco, esta fria y esta muriendo (que es lo mismo). Pero entonces.... el frio, la desesperacion supongo, nubla su sano juicio y empieza a decir incoherencias... cree poder lastimarse pero su cuerpo esta rigido, ese rigor mortis que traumo eternamente a los poetas pesimistas. No siente dolor, pero miente y cree ver su propia sangre... Siente que las sensaciones improntan sobre su cuerpo casi muerto dandole un ultimo halito de vida... y ese era su dolor. Me gusta, aunque la historia sea la misma de siempre, un poema de invierno que se equivoco de estacion, un grito desesperado de miedo, el amor seguramente que anda dando vueltas por ahi y la siempre presente desesperacion...	Imágenes fuertes, muy bien escritas. Tiene algunas partes tal vez demasiado explicativas para mi gusto ("como lo hacen las pisadas en la arena del desierto"), pero que combinan perfectamente con el resto de las agrupaciones de palabras que rebosan de fuerza poética. Fragmentos Luminosos: "Mi piel comienza a teñirse de un púrpura azulado que sepulta las caricias que me quedan por derramar." "No hay sangre, una escarcha rojiza recubre cada una de las heridas que me causo... no hay dolor, siento el calor del hielo abrazándome... abrasándome entre sus llamas marmóreas." - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
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LUZ Escribio:
Será justo? ES JUSTO QUE A UNA ADICTA A LAS PALABRAS NO LE CONTESTEN? ES JUSTO RECIBIR UN SILENCIO. PARA MÍ NO. Y NO CREO ESO QUE DICE LA GENTE QUE EL SILENCIO DICE MÁS QUE MIL PALABRAS... A MÍ EL SILENCIO NO ME DICE NADA. Y SI TENGO QUE BUSCAR RESPUESTAS A MIS PREGUNTAS NO CONTESTADAS, NUNCA VAN A SER DE MI AGRADO. PORQUE SERÁ NO ME CONTESTO POSITIVAMENTE? TODOS SEREMOS IGUALES? QUIZÁS PORQUE NO ME GUSTE SER ENGAÑADA, Y MENOS POR MÍ MISMA, PREFIERO DARME RESPUESTAS NEUTRAS, ASÍ SI ALGUIEN SE DIGAN ABRIR LA BOCA NO ME SORPRENDA TANTO. A VOS, QUE SIEMPRE CALLAS, ES TU MEJOR ESCONDITE, SI JUGÁRAMOS A LAS ESCONDIDAS TE ENCONTRARÍA ENSEGUIDA. CUENTO HASTA 10, (TE ALCANZA Y SOBRA) CORRO HACIA EL SILENCIO, MIRÓ HACIA ABAJO, AHÍ ESTÁS TODO ACURRUCADO, CORRO, NO ME ALCANZÁS (NUNCA TE ESMERASTE MUCHO POR ALCANZARME) Y PICÁ! JUEGO GANADO. DE QUE ME SIRVA GANAR TODABÍA NO SÉ. PERO EL SILENCIO ME DA BRONCA, MUCHA BRONCA Y CREO QUE POR ESO LO HACÉS, QUEDAR CALLADO, MUDO, Y SEGURAMENTE DESPUÉS VOLVÉS. PERO ESTA VEZ YO VOY HACER LA QUE ME ESCONDA, Y VOS EL QUE CUENTES, Y NO ME VAS A ENCONTRAR, PORQUE ME PIENSO ESCONDER DETRÁS DEL PRESENTE. VAS ANDAR CERCA, PORQUE SÉ A DÓNDE ME VAS A IR A BUSCAR, DETRÁS DE LOS RECUERDOS.... DETRÁS DEL TIEMPO, DETRÁS DE LOS QUE AÚN CREÉS VIVO.. PERO ME GUSTA JUGAR, PERO QUE ME ENCUENTRES YA NO ME INTERESA. pd:un pequeñito robo distorcionado de una frase de nube que me inspiró a esto. Escrito por luz a las 9:49 AM
El Dice:	Ella Dice:
Que mezcla rara, definitivamente lo que intento empezar como una poesia termino volviendose cualquier cosa, una rima espantosa y una metrica que ni si quiera existe... esta bien, la buena poesia es la que rompe la poetica, pero lo que esta chica hizo no fue romper nada, fue arruinarlo, estropearlo... responde a las retoricas como si fuera su mejor amiga, habla con indignacion, una indignacion que no le deja pensar y mucho menos escribir...	Es raro que una adicta a las palabras tenga problemas con ellas, como los de ortografía. Y esa adicta debería saber que acaba de formar un escrito con combinaciones de sonidos y silencios, sino por qué dividirlo en versos, algunos con una palabra sola? El silencio resalta las palabras, y hay que pensarlas bien para que su envoltura muda valga la pena. La luz quiere alejar la oscuridad, las palabras quieren tapar el silencio, pero en este caso no saben que no deben hacerlo atolodrada y atropelladamente como alguien desesperado con una linterna tratando de espantar la oscuridad de un sótano.
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